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,然后用指腹轻轻擦了一下照片上的灰尘。
“她叫沈晴。”他说,“晴天的晴。”
林远站在他旁边,看着他。
“她笑起来跟你一样。”沈默说,“眼睛弯弯的,像月牙。”
他的声音很轻,轻得像怕惊动什么。
林远忽然很想抱住他。
但他没有。他只是站在那儿,陪着沈默一起看那张照片。
窗外有火车驶过,汽笛声长长的,像在喊谁。
那天晚上,林远没有走。
不是他不想走,是沈默没让他走。
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